"Yo no sé escribir poemas de amor - me decías -, ni siquiera sé escribir una sola frase coherente, un sólo verso, una sola de esas lineas rectas que subyacen en el fondo del estómago de las ratas, en el fondo de los vertederos".
Tú estabas a mi lado, sentada al borde del barranco, casi ausente, devorando tu bolsa de cuerpos malditos, borrando a los indigentes de tus calles del hastío, intentando estropear mi vida -y vaya que lo lograbas-. Mas sin embargo, en ratos callabas.
"Pero también es cierto -te decía mientras mirabas follar perros bajo tu conciencia- que el amor es un vacío o un espejismo vano, es como una puta que ruge en el interior de todo ser que es atrapado por sus redes, un ángel muerto en las letras de una tempestad..." "Quizás -me interrumpiste con la mirada perdida entre las dominaciones de aquel hermoso cerro y suspirando decepcionada- es que nunca has conocido el verdadero amor". "Quizás" -te respondí-, quizás... 21/07/2001
Tú estabas a mi lado, sentada al borde del barranco, casi ausente, devorando tu bolsa de cuerpos malditos, borrando a los indigentes de tus calles del hastío, intentando estropear mi vida -y vaya que lo lograbas-. Mas sin embargo, en ratos callabas.
"Pero también es cierto -te decía mientras mirabas follar perros bajo tu conciencia- que el amor es un vacío o un espejismo vano, es como una puta que ruge en el interior de todo ser que es atrapado por sus redes, un ángel muerto en las letras de una tempestad..." "Quizás -me interrumpiste con la mirada perdida entre las dominaciones de aquel hermoso cerro y suspirando decepcionada- es que nunca has conocido el verdadero amor". "Quizás" -te respondí-, quizás... 21/07/2001
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